El legendario Monasterio de las Luces
Era casi medianoche. . .
En algún remoto lugar de la tierra se podía advertir desde lejos, la impertérrita presencia de una maravillosa y antiquísima construcción: El Monasterio de Las Luces; una olvidada y antigua iglesia.
A simple vista, extensa en sus dimensiones, su gran estructura se mostraba imponente y poderosa.
Contaba en su lugar de ingreso con una estupenda y enorme puerta de doble hoja, de fortísima madera. Toda su superficie denunciaba haber sido tallada a mano, en altos y bajos relieves, de un estilo por demás extraño, pero sobrio, elegante y extremadamente exquisito. . ., su sola presencia imponía un inusual respeto. Tres escalones abajo, a sus pies, nacía un sólido puente levadizo, a modo de protección, que reflejaba su figura en el espejo de agua que por debajo de él, ininterrumpidamente corría. Más allá, el bello y deleitable paisaje que lo circundaba todo, aunque por demás siniestro.
En su exterior, se encontraba rodeada de varias torres. Cada una, de las que conformaban la cúspide, era alta, hermosa y puntiaguda. Cuatro de ellas eran principales, y habían sido construidas una al norte, otra al sur, y las demás al este y oeste respectivamente; quizás para protección o defensa. Provistas de ventanas y balcones, se intercomunicaban a través de corredores tanto internos como externos; y en lo más alto, en la punta de cada una, pendían y se agitaban coloridas banderas.
A pesar de la inclemencia del tiempo, que había castigado sin pausa y sin piedad, sus muros aún permanecían firmes, y aunque acusaban pronunciados rasgos ya de vejez y desgaste, aquel antiguo monasterio parecía haber sido construido por muy hábiles y cuidadosas manos, ya que desde su creación misma se había pensado y protegido con celoso afán, hasta el más mínimo detalle; además, todo, perfectamente planificado y con una sublime lindeza. Pero, aún había algo más en aquella añosa estructura: precisamente en el centro, se erguía la última torre, de brillante mármol y por cierto, la más alta de todas. Su aspecto sobresalía soberbio, altivo y a su vez, reflejaba una luz propia y preciada, cegando a todo aquel que osara mirarla directamente. ¡Era algo grandioso, mágico!; ya sea para todos los peregrinos o para cualquier incauto desdichado que decidiese visitar el monasterio. En aquellas regiones la llamaban la Torre Blanca.
Toda esta misteriosa construcción que mucho llamaba la atención, no era precisamente comparable a un simple convento antiguo. . ., y todos lo sabían muy bien.
Los monjes eran muy reservados, casi no conocían la luz del día. La gente que moraba por las cercanías, les temían, pues según algunas leyendas, ese lugar era habitado por fuerzas sobrenaturales, malignas, por una estirpe demoníaca, que se expandía hacia los poblados cercanos desatando verdadero pánico, susto y estremecimiento con sólo imaginarlo.
Al oeste, cerca, se encontraba un primitivo y desconocido pueblo al que llamaban con el nombre de Teckamar. En él vivían familias enteras, de hombres trabajadores, honestos, de mujeres fastuosas, calladas, con sus divertidos, curiosos y juguetones niños, además de muy traviesos. La mayoría de las casas eran algo pequeñas, humildes o muy precarias, aunque nunca faltaba en sus mesas, un plato de comida o el calor de leños encendidos. Además pocos contaban con el suficiente dinero como para comprar ya sea un televisor o un automóvil. Todo evidenciaba la profunda simpleza de sus vidas, en lo diario, cotidiano; y a pesar que la mayoría de ellos conocía, de alguna manera, ciertos detalles del “Mundo”, ignoraban casi todas sus noticias, pues eran pocas las que les llegaban. A pesar de todo y al fin al cabo, todos soñaban con ver alguna vez los impactantes rascacielos de Nueva York aunque también eran concientes de que esto y otros deseos, eran sólo sueños inalcanzables.
Aquel año, 1999, llegando a su fin, había sido muy duro para la gente de Teckamar. Las repentinas tormentas eléctricas y los vientos a veces huracanados, habían arrasado con casi todas las cosechas y plantaciones a mitad de año; por lo que cada familia debía arreglárselas con lo poco que se había salvado; y para peor de males, el agua corriente escaseaba y muchas casas se habían venido abajo.
En la oscuridad cómplice de la noche. . .
Desde la Torre Principal se podía divisar hacia el sur, una cordillera montañosa de altos picos, de sombrías y amenazantes formas; y hacia el noroeste, el recorrido trazado por un largo camino de tierra y piedras que serpenteaba entre escasos árboles y matorrales hasta llegar, después de algunas millas, a un bosque tan impenetrable, tan oscuro, como frondoso y aterrador. Era un lugar lúgubre, casi sin vida y al que ningún ser humano se atrevía siquiera a internarse en desafío; pues mitos y leyendas que circulaban de boca en boca entre los lugareños, provocaban un verdadero horror en aquellos pobres infelices que tan sólo prestasen atención. No era para menos; las habladurías daban cuenta, entre otros hechos maléficos, de que en ese lugar había árboles que murmuraban entre sí e incluso charlaban como si fuese lo más común y natural del mundo. Tal es así que muchos niños, en su inocente curiosidad, preguntaban a sus abuelos qué tipo de poder oculto guardaba celosamente el bosque; a lo que los ancianos en su mayoría, coincidían en responderles a sus nietos y a modo también de advertencia: “Una fuerza abrasadora, sobrenatural, nunca. . ., jamás vayas al bosque. . ., pues desgraciadamente no saldrás con vida y con mucho dolor te digo, no querría perderte. . .”
Cerca del pueblo, a unas veinte millas al norte, se abrían nuevos y peligrosos caminos, pronunciados acantilados, valles muy profundos, oscuras cavernas y alguna que otra construcción abandonada. En esos parajes también se encontraba un lago: el famoso Lago Wilker. Su existencia era muy importante para Teckamar, pues en ocasiones les proporcionaba el agua suficiente para calmar la sed y además lo usaban para lavar sus vestimentas. De manera que el bien más preciado rara vez faltaba, lo que mantenía al pueblo con la capacidad de recursos para su subsistencia.
Caía implacable, la noche del 31 de Diciembre de 1999. . .
En la torre central, un chiflido de aire se filtraba por una ventana entreabierta sin pedir permiso. Ágil y meticuloso se movía y comenzaba a recorrer como curioso, una a una, todas las habitaciones, los pasajes, los cuartos. . ., todo: los pasillos que tenían hermosos decorados, los techos pintados impecablemente, los muros cubiertos de dibujos originales, únicos y de vivos colores, los corredores mudos testigos de ecos de voces calladas por el descanso prematuro que antecede a la medianoche; también los pasajes-caminos cubiertos de alfombras aterciopeladas y magníficos tapices que ornamentaban algunos cuartos al parecer importantes, y las habitaciones que eran cálidas y acogedoras con sobresalientes cuadros antiguos y lámparas bien encendidas.
Con la cómplice oscuridad nocturna como aliada, un aire estremecedor, turbio, que se asemejaba a un ente que acababa de cobrar vida, recorría sin pausa los caminos acercándose presurosamente al antiguo monasterio. Un grito desgarrador interrumpió el silencio casi abrumador de la tierra. Se hizo más y más fuerte mientras algunas escasas luces en la Torre Norte se encendían. La tranquilidad parecía, sin derecho a réplica, haber sido abruptamente aniquilada; quizás por algún hecho fatídico, un asesinato o tal vez, un atentado cuya víctima bien podría haber sido alguno de los monjes principales.
Y. . ., al fin llegó al monasterio. Haciéndose más gélido, más denso y turbio, irrumpió por la pequeña abertura de una puerta. Rápidamente cobró fuerza y a medida que ganaba espacio en su recorrido, se podía observar por detrás, una importante sala circular rodeada de altas y perfectas columnas, como así también varias puertas ubicadas a ambos lados y con dos imponentes escaleras que conducían al segundo nivel. Muchos candelabros y lámparas alteraron su quietud al compás de esa “brisa” intrusa, usurpadora; aunque sin ninguna presencia de alguien más, al menos, cercano.
Siguió avanzando y al llegar a la sala orientada al ala sur, se agitó un breve instante y dando un extraño giro a la derecha, abrió bruscamente una nueva puerta, por lo que se dejó ver en su interior, un inmenso comedor con dos mesas largas y a la vez circundadas por al menos un centenar de sobrias sillas. En frente del recinto, delataba su presencia un solitario sillón. De sólida y añeja madera, presuntuoso y mucho garbo, parecía un fiel testigo de muchos y grandes acontecimientos, incluso de aquellos que uno preferiría no recordar. A la vez, inspiraba nobleza, ternura y nostalgia. Mágicamente un aura lo cubría, lo abrazaba íntegro; y entre su sentadero y respaldo, yacía como cumpliendo voto de silencio, un bastón de oscura y fina madera, con una gran empuñadura color oro. A juzgar por su apariencia, estaba sin uso.
Tras escudriñar el paisaje del alrededor, el aire, temeroso por un nuevo grito, con premura aceleró su marcha en fuga dejando tras de sí pasillos vacíos y bien iluminados. Escapó por una salida, la que más cerca tenía a disposición. Salió al fin del monasterio, hacia el sur, más precisamente a un patio de excesivas proporciones. Más allá, otras tres nuevas Torres se alzaban, aunque más pequeñas, tal vez para vigilancia o prisiones. A media altura, entre cada una de ellas, se levantaban muros, gruesas troneras, poderosos parapetos de sólidas rocas de granito.
El escaso aire que aún deambulaba por los corredores se detuvo frente a una solitaria puerta y como por arte de magia, repentinamente se disipó sin dejar vestigio alguno de su presencia. En ese momento, en que el silencio con resignación expiró, repentinamente y de la nada apareció alguien que sin volver ni por un segundo la mirada atrás, cruzó la puerta al tiempo que detuvo su frenética marcha y con un resoplido de su boca, anunció cierto alivio.
El físico de aquel hombre marcaba un pronunciado cansancio pues al parecer, había cruzado apresuradamente por muchos corredores para llegar hasta allí. Vestía un atuendo color rojo con vivos dorados, largo y de línea impecable. De mediana estatura, delgado, rozaría quizás los cuarenta años, de cabello castaño claro con presencia de algunos blancuzcos mechones. Su rostro mostraba cierta entereza, fuerza y convicción.
Miró de un lado a otro y confundido, su semblante de paz pareció desaparecer al instante: delante de sus negros y profundos ojos, cruzaron velos de preocupación y languidez. Parecía perdido en sus propios pensamientos, estaba muy agitado y caminaba con los pies descalzos. Lo llamaban Amenón.
Con su barba rojiza y rostro arrugado, comenzó a buscar algo con insistencia en la pequeña habitación, que sólo constaba de algunos estantes con libros viejos y polvorientos, una mesa y dos sillas. No había suficiente luz, sólo el tenue resplandor de la luna que se filtraba ingenuo a través de una ventana; por lo que su búsqueda entre los estantes de aquello que para él sin duda era de extrema importancia, se hacía más engorroso.
Dos gritos más, de la misma persona, lo estremecieron un momento; detuvo su misión, con su lengua recorrió sus labios, los enjugó y acto seguido secó su transpiración. Luego siguió buscando y buscando, casi al punto de la paranoia. . .
- ¡Dónde estás, dónde estás maldita sea! -gritó con furia, en el preciso momento que levantaba con sus manos lo que tanto había anhelado encontrar: un libro de pequeña factura de tapa azul, ornamentado con un importante grabado en oro y un sello dorado.
Abrió su boca como para decir algo, pero alcanzó a escuchar vagamente el quejido de alguien lo que lo hizo desistir de todo comentario en voz alta; no obstante, nada ni nadie le impidió abrir el enigmático libro lo más rápido posible y comenzar a leerlo en voz muy baja.
La media noche comenzaba majestuosa. . .
En otra habitación, un poco apartada, tres hombres con largas túnicas marrones y capuchas bajas, se miraban entre sí y permanecían con sus cabezas gachas. Se trataba de los monjes Acario, Calixto y Sorak. Murmuraban entre dientes palabras con poco sentido para cualquiera que en esa ocasión los estuviese escuchando; más para ellos eran, a juzgar por su ansiedad y el nerviosismo, de extrema y vital importancia.
- El día ha llegado. Nuestra “Madre” está por dar a luz al hijo que. . ., a nuestro hijo. . ., nuestra salvación –dijo Acario, siendo el primero en hacer algún comentario.
- ¿Tú crees?. . ., mira que la profecía dice que nacerá hoy y aquí, en el Monasterio de Las Luces –refirió Calixto situado a la derecha-; sin embargo. . .
- ¿Sin embargo qué?. . . ¿¡Qué insinúas Calixto!?. . . ¿¡Entonces piensas qué Él llegará de las tinieblas y buscará el poder en nuestro protector!? –un cierto enojo se advirtió en estas palabras de Acario, al tiempo que miraba de reojo a Sorak, el otro de los tres monjes que estaba parado a la izquierda, más tranquilo y silencioso.
- Pero, de eso también habla la profecía. . ., querido hermano Acario ¿acaso lo has olvidado? –profirió Calixto súbitamente. . ., y agregó-: Escucha a nuestra “Madre”, oye sus gemidos, está pariendo a aquel, el que nos salvará o nos matará. No hay más que estas dos alternativas. Por eso, debemos estar preparados para lo peor. Además, el señor Amenón está buscando el Libro Sagrado y cuando lo encuentre, en él se verá la Marca de la Luz y entonces sabremos a ciencia cierta, si la profecía en la que ahora en verdad pensamos, es la que está aconteciendo.
- Como digas Calixto –manifestó Acario resignado-, y entonces, ¿qué podemos hacer nosotros?
- Esperar –dijo Sorak-. Lamentablemente no hay algo que podamos hacer salvo. . .; tal vez rezar con mucho fervor. La profecía se llevará a cabo pronto, es inevitable. . . aunque siento y presiento extrañamente con alegría y tristeza, que nuestra hora de salvarla se acerca cada vez más y más, al igual que nuestra irremediable muerte.
Sorak, era el monje de aspecto más tenebroso y siniestro de los tres; pero del modo en que usaba y utilizaba las palabras para hablar y expresarse, lo transformaban en alguien calmo y apacible. Nada parecía tener la suficiente importancia como para llegar a intranquilizarlo o ponerlo nervioso. Jamás perdía los estribos.
- Sorak. . . eso no es posible. ¿Acaso estás viendo la hora de nuestra muerte? –balbuceó Acario casi con exasperación.
- Mira Acario. . ., mi querido hermano. El Libro Sagrado determina que serán “diez” los guardianes para nuestro hijo que está naciendo –dijo Sorak con parsimonia-, y que además el día de la Última Batalla, será exactamente dentro de dieciocho años. Mucho tiempo ¿verdad? Pero con dolor te aviso, que nosotros no viviremos más de una hora. . ., y nuestro señor Amenón no tiene más alternativa que llevar a cabo la difícil misión de encontrar a los verdaderos guardianes.
- ¡Yo, ni por asomo tengo en mente morir! –expresó con furia Calixto-. Puedo enfrentarme a quien sea y en donde sea, ¿está claro?
Sorak inclinó lentamente su cabeza hacia abajo un breve tiempo, y sin responder con palabra o ademán alguno, pensativo se sentó. De repente, un estremecedor grito parecido más a un alarido los paralizó, los exaltó. . ., y luego, casi sin mediar interrupción, comenzaron a sentir una penetrante y fuerte melodía: era el llanto de un bebé; ese llanto con el que la mayoría de las criaturas hacen saber a quién quiera oír, que al fin han nacido; aunque tierno, a la vez desgarrador.
Lo que terminaban de escuchar les hacía suponer sin dudarlo, que en una sala cercana alguien acababa de dar a luz; por lo que también se confirmaba que en esa medianoche, cualquier duda sin titubeos se esfumó: la profecía al fin, se presentó como realidad. La “salvación” había nacido.
Sobre una mesa estaba recostada una pulcra y bella mujer, aún con sus piernas entreabiertas, agobiada y cubierta por una manta blanquecina manchada con sangre. Dos hombres valientes la habían ayudado en el alumbramiento. Había nacido una niña. Estaban muy sorprendidos, al tiempo que uno de ellos levantaba la criaturita sosteniéndola en lo alto. La mujer, llorando de alegría extendió sus brazos para recibir a su querida hijita.
En la biblioteca. . ., Amenón detuvo su lectura en una página que estaba escasamente escrita pero, un círculo con extrañas marcas, líneas y colores podían verse impresos con claridad. Cerró con fuerza su puño, tomó el libro y se dispuso abandonar la habitación lo más rápido que le fuera posible. Pero en ese preciso momento una repentina sensación de pánico heló su corazón; impaciente, se acercó a la ventana y pudo ser testigo de algo tétrico: la luna había sido cubierta por una rara y acechante nube rojiza. La escasa luz pronto fue segada y al igual que en las restantes habitaciones. . ., una diabólica fuerza se acercaba con sigilo y urgencia.
El silencio era absoluto y las sombras, totales. Acario, Calixto y Sorak se incorporaron y salieron de la sala y en frenética corrida descendieron por uno de los pasillos hasta abrir de un empujón la puerta del lugar donde había ocurrido el nacimiento.
- ¡Aquí está! ¡Miren! Mi preciada Kitrina por vez primera ha visto la luz de la vida –dijo en voz muy alta la madre.
- ¿¡Una niña!?. . ., ¡es verdad!, Dios Santo Todo Poderoso. . ., ¡no puede ser! –hubo desconcierto y resignada aceptación en estas palabras de Acario. . ., quedó atónito.
- Es cierto –agregó Calixto- ¿acaso ha de ser nuestra protectora una mujer?. . ., entonces que el Infierno tenga piedad de nosotros. . ., pero. . . ¿¡Por qué se nos castiga con esto!?
- ¡Qué palabras dañinas y blasfemas se te escapan, buitre! –exclamó enfurecida la mujer- Esta es mi hija y no es ninguna salvadora; además no veo marca alguna en su cuerpo. . ., sí señores: aquella profecía es un embuste, es falsa.
Las sombras comenzaban a deslizarse por toda la pequeña sala cuando Amenón de súbito, entró con el libro y luego de besar sonriente a la mujer, su mujer, lo abrió, buscó hasta encontrar el “dibujo”; secó su transpirada frente y observó con intriga y vehemencia el símbolo y a la niña.
- ¿Qué buscas, Amenón?. . .-preguntó con curiosidad la mujer- Mi amor. . .¿aún piensas que mi nena es la salvadora?. . ., no lo es, convéncete. . . y ¿Dónde está esa terrible sombra de los avernos que supuestamente vendría a llevarse a la guardiana? Ja. . . ja. . . ja. . .
- ¡Ay, mi hermosa e ingenua Kimira! –aseveró Amenón- Nuestra hija ha nacido y pronto muchas calamidades caerán sobre nosotros. Las sombras están afuera, están entrando. . . ¿no te has dado cuenta?, debo buscar hasta el último lugar del cuerpo de. . . Kitrina.
De pronto, en su meticulosa búsqueda detuvo su mirada en el pechito desnudo de su hija: quedó como petrificado. Sus ojos se desorbitaron completamente, un frío colosal recorrió su espalda, se le erizó la piel y se encresparon sus pelos. Respiró profundamente, tomó a la pequeña con ambas manos, la levantó en alto y mostró a todos los presentes el lugar a la altura del corazón, donde se podía ver la “marca”, la había encontrado; pequeña, tal vez algo confusa pero verdadera y real. La beba de a ratos lloraba o gritaba, pero todos hacían oídos sordos a tales quejas.
- ¡Es ella! –exclamó Amenón con contundencia- La Hija de la Luz al fin ha nacido. . . a la medianoche, y tal como la profecía lo anunció: hoy y en año nuevo. Todo lo que fue vaticinado hace mucho tiempo atrás, se acaba de cumplir. Ya no tenemos nada que temer. . .
Tan pronto como hubo acabado de pronunciar aquellas palabras, un estallido como un golpe seco debajo de ellos, hizo estremecer hasta los mismísimos cimientos del monasterio. Amenón apretó sus dientes, los tres monjes presentes se dieron vuelta atemorizados y junto con él se acercaron a la puerta.
- ¡Llamen a los demás!, ármense y bajen de inmediato. . . –profirió Amenón a modo de orden- Yo llevaré a Kitrina a La Puerta de Hierro, pues en cualquier momento se abrirá y no habrá otra oportunidad. Sólo allí estará a salvo de las garras del mal.
- ¡¡No, dámela!! –aunque aún débil, gritó con desesperación Kimira mientras se incorporaba- No te la llevarás a ningún lugar, es mi hija. . . ¡¡Te pido por favor qué me la devuelvas!!
Amenón no respondió y atinó raudo salir de la habitación con su niña en brazos seguido por los cinco hombres. Ya en el pasillo, que estaba en penumbras, no escucharon ruidos cercanos pero sí, el siniestro sonido que hacen los pies de alguien que pesadamente marca sus pasos al caminar, despacio, amenazante, como en una lenta y letal cacería; aunque lo oían también lejano.
Cuando en voz alta llamaron a los demás, a falta de respuestas los asaltó la más macabra de las sospechas: ¿qué habría ocurrido con todos? Sólo les bastó abrir algunas de las cálidas y cómodas habitaciones del monasterio para responderse y más aún, corroborarlo: muchos habían lamentablemente muerto. Unos cuantos yacían en sus camas decapitados o lacerados completamente víctimas de crueles torturas y asesinatos. El panorama de tornó desolador, devastador: partes de cuerpos ferozmente mutilados estaban esparcidos por todas partes; incluso en los pasillos se podía ver una considerable cantidad de despojos, con olor a muerte. Pero a pesar de todo, otro tanto al parecer, corrió con mejor suerte: habían sido dormidos tal vez por el suministro de alguna sustancia, o heridos levemente en sus cuellos pero sin riesgo de muerte.
Lo que sí se podía inferir con clara certeza es que “algo” o “alguien”, había descargado sobre ellos un formidable, descomunal y destructivo poder; aunque leve sobre estos últimos, en el total, el mayor daño fue sólo en un diez por ciento. Sin embargo quedó en evidencia, que nadie abriría sus ojos por el momento y aunque se los sacudiera bruscamente, ninguno reaccionaría a llamado alguno. Sólo unos pocos desdichados mantenían, atontados, sus ojos abiertos. . .
Marcas Infernales
Amenón arropó en sus brazos a Kitrina y deprisa atravesó lóbregos pasillos; empujó una puerta de madera y continuó con su vertiginosa marcha. Kimira salió tras los pasos de su marido, pero a poco de andar, debió detenerse ya que un repentino mareo se apoderó de ella. Estaba agitada y aún débil; aún así tomó coraje, abrió con gran esfuerzo sus ojos y continuó tan rápido como sus pies lo permitieron.
En el salón principal, los cinco monjes inmutables y en silencio, sentían cada vez más cerca la presencia de una fuerza sobrecogedora. De pie y temblorosos, miraban fisgando los alrededores. Advirtieron que había cambiado la luz que cotidianamente alumbraba el salón. Ésta se había transformado en una luminosidad rojiza, pálida, deslucida y por demás escalofriante; los pasos pesados que escuchaban se hicieron eco en todos los muros y. . ., desde un corredor paralelo algo se aproximaba.
- Hermano Sorak –dijo Calixto-, ve y avísale a Amenón de este maldito infortunio. . . alguien se acerca, han logrado entrar en ataque a nuestra casa. . . Estamos sentenciados –la respiración se le hizo más densa y trémula.
- No nos volveremos a ver –entristecido comentó Acario y con resignado convencimiento- por favor protege a Amenón y sobre todo a Kitrina. . ., ella debe, sí o sí, atravesar la Puerta de Hierro. . ., ahora vete.
Sorak asintió, volvió sobre sus pasos y rápidamente desapareció de escena. Los cuatro que quedaron, se agruparon, tomaron espadas, las que solían usar para defensa. Luego de unos pocos segundos sintieron a sus espaldas la presencia de una imponente energía, un inconmensurable poder; por lo que, dieron un violento giro y la tuvieron en frente: una sombra, una aparición, que ante sus desorbitados ojos, se levantó del piso envuelta en una impenetrable niebla. Se presentó alta, cercana a los dos metros, firme, con alas negras a ambos lados, de delgada estampa, y silenciosa. . ., envuelta en fuegos incandescentes, y peligrosamente se acercaba a estos pobres indefensos que la miraban incrédulos aproximarse, suspendida en el aire, más y más.
Acario, con su respiración ahora más agitada, más entrecortada y con gotas de transpiración que se escurrían es su frente, decidido tomó firmemente la espada. A su lado, Calixto y los monjes se mantuvieron callados, inexpresivos, con los ojos bien abiertos y reseca la boca; sabían perfectamente que con una pequeña espada en mano, jamás podrían hacer algo contra esa fantasmagórica aparición; más que una derrota, sería un suicidio. Ninguno le habló y de súbito el misterioso ser se detuvo. Aguardaron un breve momento para saber cuál sería se reacción y cuando éste hubo de dar el primer certero y ruidoso paso, los monjes con coraje y determinación se colocaron en posición defensiva.
- ¿¡Qué es esto!?. . ., no lo puedo creer. . . ¿¡acaso se atreven a enfrentarme!?, ¿¡a mí!?. . . ¿al Señor de la Oscuridad?
- Es todo verdad –pensó Calixto en voz alta-, la profecía se ha cumplido, “el Mal” llegó a nuestras tierras. Kitrina es nuestra única esperanza y debemos protegerla hasta con el último suspiro de nuestras vidas. . .
- Olvídate de ella –dijo Acario-, y tú seas quien seas y llames como te llames voy a decirte algo: Kitrina ya nació y en este preciso momento debe estar llegando junto con su padre Amenón Keldon, a la Puerta de Hierro y. . . ¡no puedes impedirlo!
- No he venido de muerte y tinieblas sólo para discutir con seres inferiores e inmundos como ustedes –los ofendió la sombra acercándose a ellos intimidante- aunque tal vez no tenga cuerpo físico como le llaman ustedes, mi poder está por encima y lejos de su comprensión, y “ésa” que dicen que ha nacido con la marca de la luz, ha de darme el poder para volver a la vida. La necesito. . . sencillamente por eso la tomaré. . . y que nadie se atreva a interponerse en mi camino.
La voz de la sombra se tornó cada vez más grave, más sádica. Los indefensos monjes retrocedieron temerosos; y atónitos se percataron de una centellante y dorada luz que al parecer, provenía de ese monstruoso ser. Todo su “cuerpo” quedó envuelto de esa luminosidad. Ante el asombro y desconfianza que les produjo esa revelación de ultratumba. . ., el mudo silencio fue abatido. . .
- Yo Ireshniküs, Señor de los Muertos, tomaré ahora lo que por todos los tiempos y derecho me pertenece.
La “sombra” con estas palabras, dejó al descubierto su mezquina pretensión y al mismo tiempo una inevitable declaración de guerra.
Todos empuñaron sus espadas esperando el furtivo y veloz ataque de Ireshniküs, y así fue. Ireshniküs se detuvo y unos ojos rojos y mortíferos paralizaron a los monjes, quienes en su resignación sintieron que sus cuerpos poco a poco se rasgaban, sus pechos se comprimían y sus ojos parecían explotarles. No obstante, aceptando la posibilidad de una segura derrota, con esfuerza y valor decidieron levantar sus frentes en alto, gritaron, maldijeron y corrieron hacia el intruso. Al estar bien cerca y a su frente en intento de al menos herirlo, la angustia fue aún mayor: descubrieron que la aparición no era más que una sombra, no había alguien allí, por lo que no podrían pelear cuerpo a cuerpo. Supieron en ese desesperado instante que todo había terminado: la hora de morir había llegado. Soltaron sus espadas, cayeron rendidos de rodillas y se tomaron con sus manos los cuellos; el “ser” dio media vuelta, los ignoró, sus ojos volvieron a relampaguear y tras una breve agonía, un último quejido anunció lo inevitable: aquellos valerosos monjes dignamente habían perdido la vida. Quedaron tendidos en el piso inerte, fríos, pálidos. . ., con profundas heridas y laceraciones. La sombra de Ireshniküs se movió sigilosamente de un lado a otro, alrededor de ellos, los examinó y mientras absorta llevaba a cabo tal menester, un lejano sonido interrumpió su tarea; y lo hizo volverse hacia las escaleras más cercanas y raudamente atravesó largos pasillos. . .
Amenón llegó a una escalera en espiral que descendía a un pasillo aún más oscuro y macabro que los anteriores. Carrera abajo y saltando de a dos o tres escalones por vez, llevaba a su hijita en brazos, que no paraba de llorar; mientras Kimira lo perseguía insultando y maldiciéndolo. En el segundo nivel, no muy lejos de ahí, Sorak también corría a toda prisa entre la sordidez y los despojos encontrados en el camino. Tenía la marcada sensación de que era seguido de cerca; por lo que detenerse o volver la mirada atrás, sería en su convencimiento, desastroso, fatal, un suicidio. No tenía más alternativa que avanzar rápido y tanto como pudiera.
El afuera mostraba una aterradora y ensombrecida noche; alrededor de los murallones unas marcas doradas comenzaban a ganar espacio en todas las direcciones: de norte a sur, de este a oeste. Las tinieblas traídas por Ireshniküs se habrían lentamente y Sorak, fue el primero en sufrir los devastadores efectos de aquel poder de otro mundo; otra dimensión. Cuando atravesó el arco de una puerta, un estallido cerca suyo lo hizo caer bruscamente y a sus espaldas sintió un fuerte y abrazador calor.
En el piso y con el cuerpo adolorido, las rodillas raspadas y dos dedos de su mano derecha dislocados, elevó con esfuerzo un poco su cabeza, la giró hacia atrás y pudo de soslayo saber el porqué: llamas encendidas y vivaces, formaban una cortina de fuego que como custodios y en advertencia, de alguna manera protegía la puerta, cubriéndola, tapándola pero sin dañarla; y a su vez ella, estaba bloqueada por un misterioso sello que había aparecido en el suelo. A Sorak, de pronto lo asaltó la sensación de ser testigo de un profundo dolor, presente a su alrededor, pues parecía escuchar penosos lamentos y gritos del infierno. Se incorporó como pudo y agitado, reanudó su marcha. Para su fortuna, la buena suerte estuvo esta vez de su lado: cada puerta o corredor que explotaba en llamas, a él no lo dañaban pues esto ocurría siempre después de pasaba, aunque sin demora.
Las marcas que surgían de la nada parecían haber sido diseñadas por un demonio que además de invisible, de inigualable poder. Cuando logró llegar al fin del camino, empujó una puerta, ya entreabierta, continuó y llegó a las escaleras por donde había pasado Amenón con su hija. Todo lo acontecido a estas alturas, desnudó en Sorak una tenebrosa verdad: la sombra de Ireshniküs lo estaba acosando, acechando y sólo faltaba un mínimo error para que la fuerza del exterminio lo atrapara. Y estaba muy cerca. . .
. . .En los cuartos, guardias y monjes estaban atrapados; gritaban desencajados, coléricos, para muchos de ellos la suerte ya estaba echada: no había salida, ni escape posible y tampoco ayuda. Su final ya estaba allí, inevitable.
Amenón transitó por pedregosos túneles subterráneos como si todos formasen un gran pasaje olvidado en el tiempo.
Desde afuera se lo podía ver corriendo por la Torre Central; y en cada ventana aparecía llevando consigo a Kitrina. Ya cansado y agobiado de tan tediosa travesía, se topó con una puerta de hierro en doble hoja. Era verdaderamente hermosa: muy sólida, con incrustaciones de oro, plata y brillantes, ornamentada además con majestuosos dibujos, marcas y líneas celestiales y aunque raro, sin picaporte ni cerradura lo que hacía suponer, sin mucho esfuerzo mental, que no había modo alguno de abrirla, al menos en forma convencional. Amenón se acercó, se detuvo frente a ella y respiró aliviado. Luego de un minúsculo intervalo de satisfacción, pues no había tiempo que perder, examinó con premura uno a uno sus dibujos; observó el símbolo en el cuerpo de Kitrina, los comparó, y volvió a mirar la puerta. . ., sonrió en buen augurio. Disfrutando lo sucedido estaba, cuando un escandaloso grito detrás suyo lo sobresaltó: era Kimira. Ya estaba allí, acababa de alcanzarlo, presente en el pasillo; y tras de dar un par de pasos al frente, acercándose aún más, el túnel por donde había llegado, fue bloqueado por otro círculo de luz que iluminó aunque tenue, toda la sala. Ambos se miraron fijamente a los ojos; se midieron; estaban furiosos y sin negociaciones: ninguno de los dos daría el brazo a torcer, cada uno estaba seguro y afirmado en sus decisiones.
- ¡Vete Kimira, vete! –ordenó Amenón- ¿no vez mujer que éste es el destino de nuestra hija?. . . trece años deberá dormir aquí hasta el día en que el monasterio, abra sus puertas a los jóvenes que se transformarán en la esperanza de todos y al finalizar el tercer ciclo, de todos ellos elegiremos cinco. . . Así esta escrito: “dentro de estos muros nacerá el ejército de la luz para desafiar al mal. . .”
- No lo hagas –suplicó Kimira al borde del llanto, al tiempo que sintió un pronunciado calos a su alrededor.
Las paredes y el techo se encendieron; Amenón por un momento cerró sus ojos, y sin demora dio la espalda a su mujer; miró nuevamente la puerta y fijó su vista en la marca, la que estaba justamente en el centro, la que resplandecía con luz propia, la que por sus características era igual a la beba tenía en su pecho; pero había algo más: estaba circundad por diez marcas similares y por encima de ellas, algo más distante, una que se destacaba, aunque pequeña, sí muy clara.
Amenón desconcertado la contempló con cierta atención, pero enseguida se volvió a Kimira, restando importancia a la extraña marca, la ignoró.
- Esta es la primera –dijo en tono firme y seguro Amenón-. Los “otros” están naciendo. . .
Tomó la manito de Kitrina y acercándola al sello de la puerta estaba, cuando de repente apareció Sorak; no pudiendo llegar cerca de ellos, pues la única entrada al salón donde se encontraba la Puerta de Hierro, estaba cerrada, clausurada por el enigmático e inexplicable campo mágico. Kimera dio media vuelta y con sorpresa aunque con dejo de apatía, lo miró.
- Señor Keldon. . . Señor Keldon. . . un demonio ha invadido el monasterio. . . ¡ha logrado entrar, lo ha tomado por asalto! –anticipó Sorak- No sé como, he oído su voz a la distancia. . . se hace llamar Ireshniküs. No sé quien es, ni de dónde viene; pero sí sé que es aquel que la profesía ha instituido como el Señor de los Muertos.
El rostro de Amenón denunció mucha intranquilidad, excesiva tensión, y entrecortadamente, como herido de muerte, habló:
- ¿Ireshniküs dices?, ¿Ireshniküs? No. ¡No puede ser él. . . es imposible!
- ¿Por qué no? –preguntó Sorak- ¿de qué se trata todo esto, mi señor?
- No, no puede ser. . . él está muerto –respondió Amenón casi en murmullo.
El Portal de Fuego
Sorak permaneció asombrado, quieto. . . asustado tras las terribles palabras de Amenón. El silencio fue asolador, ruin; sólo perturbable minutos después cuando un aire gélido y escalofriante desde algún recoveco de la pared o alguna abertura, les llegó certero y despiadado. La luz comenzaba a desvanecerse y Amenón muy cerca nuevamente de la puerta, tomó una de las manitas de Kitrina, y colocó su pequeña palma en la marca señalada. El suelo se estremeció de repente, las paredes chillaron, el polvo de los rincones se levantó por los aires. . ., y un zumbido de la puerta comenzó a escucharse. Amenón tomó a Kitrina y retrocedió un poco; pero en un santiamén Kimira se abalanzó sobre él, lo tomó del cuello con intenciones de ahorcarlo mientras lo recriminaba todo:
- ¡Qué has hecho!, ¡Déjala, mal nacido! –vociferó con inocultable aborrecimiento. La ira se posesionó de ella.
Amenón reaccionó rápido y logró zafarse de las esmirriadas manos ejecutadotas. Cerró nuevamente sus ojos, triste, débil. Una profunda pena y desilusión hirió de muerte su corazón; lagrimas de sinsabor y de lamento, se escurrieron por sus mejillas. . .
- No sabes cuánto lo siento amada mía; no quiero hacerlo, pero tienes que entender que éste, es el destino de nuestra niña. . . Es vital que la niña viva, crezca y cumpla sus trece años; debe encontrar a Los Seguidores para aprender junto a ellos todas las artes conocidas: defensa, ataque, magia. . ., sabiduría y concentración.
Amenón trató de que su mujer entrara en razones, pero no tuvo suerte. Sabía que Ireshniküs conocía la profecía y de la existencia de Kitrina y que en unos segundos más, lo tendrían allí. Había que proteger a la criatura con la vida su fuese necesario. El tiempo se acortaba. . .
- ¿Tú serás quien le enseñe?, ¿Tú? –reprochó a los gritos Kimira- ¡Contesta!, tú o tus desquiciados monjes. . . ¡bah! Eres un bastardo igual que todos. . . Por última vez ¡¡dame a mi hija!!
Volvió a tirar de las ropas de Amenón y lo detuvo en el exacto instante en que él se disponía sin demora, llevar a Kitrina hacia la Puerta de Hierro.
Su interior no se veía claramente, pero se podía, dado el espectáculo, asentir la existencia de una luz dorada que encandilaba del otro lado, escondida ahí, como si el sol hubiese dejado caer en ese mugar una partecita suya, brillantemente, opulenta, incomparable. Ese sería el hogar de Kitrina por los siguientes trece años.
En la sala, la sombra maligna de Ireshniküs comenzaba a manifestarse. Sorak trató de llamarlos con consternación, para que supieran de la inminente gravedad; pero a su pesar, no lo escucharon; ni siquiera se dieron por aludidos. Sus gritos de advertencia fueron en vano. . ., la pareja seguía en lo suyo; insultos, tironeos,. . . Entonces, cubrió sus ojos con su mano izquierda, se arrodilló y comenzó a rezar. Nada más podía hacer sino esperar un baño de sangre, para él, ya todo estaba perdido.
- Dame a Kitrina. . . ¡¡ahora!! –ordenó la sombra con voz de criminal.
- ¡No, de ninguna manera! –le dijo Amenón, mirando con sorpresa al recién llegado- Vuelve a la oscuridad de la muerte, que es adonde perteneces. . . que esta niña cumplirá su destino, y no la tomarás.
- ¡Lárgate, repugnante fantasma del infierno! –gritó con ira y desconsuelo Kimira. Su rostro estaba totalmente humedecido por el llanto.
De pronto, en denodado propósito, el que toda madre tiene cuando defiende a un hijo, corrió veloz hacia la aparición, sin saber que no podría atropellarla ni pelearla en riña, pues era una sombra, sin físico, sólo con ojos rojos. Ireshniküs la esperó, desplegó unas largas y puntiagudas alas y cuando la tuvo casi pegada a él, la cerró cubriéndola con un manto como en un abrazo. Fue un “abrazo” negro, de muerte.
Amenón quedó estupefacto, sin palabras, inmovilizado debido al brutal cometido llevado a cabo por aquella fantasmal figura. Y peor se pondría por lo que vendría después: cuando desafiante la sombra se volvió hacia él, desplegó las alas, quedando al descubierto sólo huesos limpios, sin carne, que cayeron al piso. Kimera había desaparecido; nada se podía hacer, ella ya no volvería. . ., fue envuelta en las oscuridades de Ireshniküs.
Sorak abrió los ojos, profirió palabras con verdadero pánico y horror debido a la situación que era, por demás escalofriante. Se puso con urgencia de pie y se echó a correr por el oscuro túnel que anteriormente le había servido como salvo-conducto para llegar hasta allí. Casi todos los sellos que en su momento lo habían bloqueado, se habían apagado, excepto los que custodiaban habitaciones y alcobas.
A pesar de estar dolorido y cansado, corrió desesperadamente, a veces dando saltos, pero sin interrupciones. Comenzaba a faltarle la respiración de tan rápido que iba. Parecía dirigirse a un lugar en particular, como si en un momento de esa alocada carrera, se le hubiese cruzado por la mente, una idea que podía significar la salvación de su Señor y de Kitrina, una idea de tomar partido en la delgada línea que separa la vida de la muerte. . .Y él, sin lugar a dudas ya lo había decidido.
Amenón, turbado por la absurda muerte de su mujer, sin alternativa retrocedió; su rostro de súbito se ennegreció y sujetó con fuerza a Kitrina a la vez que observando por encima de su hombro, sintió la calidez de la puerta y también un murmullo de musicales voces que con firmeza lo llamaban, pero. . . largamente titubeó. La sombra del señor de los muertos se hacía cada vez más alta, más poderosa. Amenón no quiso correr peligro, el riesgo era mayúsculo, entonces decidió no atravesar la Puerta de Hierro, aún estando a sólo un paso. A esta altura de las circunstancias, un profundo odio, de súbito inundó su apenado corazón, y lo único en lo que pensó fue matar a esa aparición.
- Ahora me darás a Kitrina. . .-ordenó sin titubeos Ireshniküs- ¡será mía de todos modos!
- ¿Cómo es que volviste a la tierra, cómo puede ser que estés aquí si has muerto hace mucho tiempo?-con desconcierto trató de indagar Amenón.
- Estoy a punto de completar mi venganza; aquel que me mató me las pagará y con mucho sufrimiento. . . Una vez que tenga a esa niña en mi poder, podré abrir el Portal de Fuego; tomaré mi cuerpo de nuevo y el ejército del mal habrá comenzado a nacer, así el Maestro de la Destrucción verá por fin la luz del día y la noche reinará para siempre- Sentenció Ireshniküs.
- Ya veo –dijo pausado Amenón- entonces no estás solo en ésto, me lo imaginaba; tienes lacayos que buscan la manera de traerte a la vida si consigues a Kitrina. . . pero has de saber que no te la llevarás, antes tendrás que luchar conmigo.
- No tiene caso, no eres rival digno de mí –agregó Ireshniküs con sorna.
Ireshniküs ni bien acabó de pronunciar estas palabras, advirtió que la Puerta de Hierro comenzaba a cerrarse. Amenón comprendió que a pesar de sus ansias de venganza, entrar era su única salvación; sabía que moriría pero al menos, lo tranquilizaba saber que Kitrina sobreviviría. Se dio vuelta y de un certero salto entró, pero Ireshniküs fue demasiado rápido: un hilo de fuego apareció entre sus sombras y rodearon sus pies sacándolo de un tirón junto con la niña de la habitación sagrada. Ella se le escapó de sus brazos y él quedó a merced de Ireshniküs. De pronto y sin aviso previo, con un estrepitoso ruido, la Puerta de Hierro se cerró. Los sellos en ella se apagaron, se mezclaron profusamente, y se movían de un lado a otro. Unos pocos segundos transcurrieron, cuando aparecieron los diez símbolos. Una marca más, definida y diferente a las otras, se ubicó en el centro: la marca de Kitrina. Las restantes se presentaron en distintas direcciones y la única que no había variado de lugar o color era la que se encontraba por encima de todas.
Kitrina, ahora indefensa, pataleando boca arriba, lloraba sin parar. Amenón retrocedió arrastrándose como pudo, pero esos hilos de luz se multiplicaron y lo tomaron también de las manos, tan fuerte que le cortaban la circulación de la sangre. Ireshniküs apenas dio un paso adelante dispuesto a dar el golpe final pero no alcanzó ni siquiera a pronunciar palabra; de la nada, un extraño Portal luminoso comenzó a abrirse a un lado del corredor. Era enorme y sus márgenes ardían en vivos fuegos, su interior era de color rojo muy intenso, por demás lúgubre; y al mismo tiempo emitía unos sonidos macabros y descomunales. Ambos, sorprendidos giraron sus cabezas. Los hilos de luces tomaron esta vez el cuello de Amenón y bruscamente lo pusieron de pie, mientras, Ireshniküs retrocedía acercándose lenta y cautelosamente al nuevo Portal...
